臉。眉心有一道疤，像是被刀尖點(diǎn)過，沒破皮，卻永遠(yuǎn)發(fā)黑。

  “你掌心的裂痕，”他說，“不是開始。”

  我沒答。只是把外袍緊了緊，走回屋里。

  門關(guān)上，我靠在門板上，喘了口氣。掌心那道裂痕還在，可不再發(fā)燙，也不再動(dòng)。它像是被剛才那一抹血鎮(zhèn)住了，又像是在等。

  我從床底抽出秘籍，翻開封面。那個(gè)“陳”字還在，可邊緣開始泛白，像是被什么東西從內(nèi)部啃噬。我把它翻過來，背面那行小字——“飼蟲者，皆無名。唯痛可記。”——正在褪色。

  不是消失，是變成另一種字跡。

  我盯著它，等它顯形。

  屋外，月光移到了窗縫。

  我聽見玉牌的血光在石板上流動(dòng)的聲音，像血滴在紙上，慢慢暈開。

  秘籍背面的字，終于浮現(xiàn)了。

  不是血，不是墨，是裂痕本身爬出來的紋路：

  “門將啟，蟲已熟?！?br />