那墨跡仿佛活了過來，化作扭曲的毒蛇，順著他的指尖，鉆心刺骨地往里爬。

  一股源自靈魂深處的寒意瞬間攫住了林塵，讓他如墜冰窟。

  他的呼吸驟然一滯，心臟像是被一只無形的大手死死攥住，瘋狂地鼓噪著，撞擊著他的胸膛。

  這不是他第一次在《守望錄·新編》上看到自己的名字。

  可這一次，不同。

  《林聽風(fēng)夜斬三魂》，每一個字都帶著一種不容置喙的森然。

  故事里那個白衣勝雪，手持竹笛，于月下引動天籟，劍氣縱橫斬滅三道強(qiáng)大怨靈的“林聽風(fēng)”，是他，又絕不是他。

  他分明記得，自己從未殺過任何生靈，連村里殺雞都會避開，更遑論什么怨靈。

  而那神乎其技的笛技，更是天大的笑話——他五音不全，吹出的調(diào)子能把樹上的鳥都嚇跑。

  這書在撒謊。

  可這謊言，卻帶著一種令人毛骨悚然的力量，仿佛要將他本人從現(xiàn)實中抹去，用書里那個完美的、強(qiáng)大的、陌生的“林聽風(fēng)”取而代之。

  他能感覺到，隨著他讀完這個故事，周圍的空氣似乎都變得稀薄了，一種無形的排斥感正從四面八方涌來，仿佛這個真實而懦弱的林塵，才是那個不該存在的贗品。

  “你不改嗎？”

  蘇璃清冷的聲音在身后響起，像一捧清泉，澆熄了他心頭即將燎原的恐慌。

  她不知何時已悄然走到他身后，目光落在那攤開的書頁上，眼神里沒有半分驚訝，只有一絲了然的平靜。

  林塵猛地合上書，發(fā)出“啪”的一聲悶響。

  他深吸一口氣，強(qiáng)行壓下那幾乎要破體而出的戰(zhàn)栗，緩緩轉(zhuǎn)過身。

  他看著蘇璃那雙仿佛能洞悉一切的眸子，喉結(jié)滾動了一下，最終卻只是扯出一個比哭還難看的笑容。

  他將書頁的那個角，輕輕地、鄭重地折了起來。

  “若我說那不是我，那‘我’又該是誰？”他的聲音有些沙啞，卻帶著一種決絕的平靜，“故事一旦被講出口，就不該再由講故事的人收回去了?！?br />
  蘇璃靜靜地看著他，點了點頭，沒有再多問一句。

  他們都明白，這本《守望錄》，既是他們的榮光，也是纏繞在他們每個人身上的詛咒。

  修正一個字，只會引來更瘋狂的涂抹。

  他們唯一能做的，不是對抗，而是……接納，然后用自己的方式去消解它。

  當(dāng)晚，林塵陷入了一場光怪陸離的夢境。

  他不再是那個在后山曬書的青年，而是孤身一人，站在一片無邊無際的碑林之中。

  夜色如墨，沒有星月，只有一種灰蒙蒙的死寂。

  每一塊石碑，無論高矮、無論新舊，都用不同的筆跡刻著同樣兩個字——林塵。

  有的字跡，歪歪扭扭，像是孩童的涂鴉。

  有的字跡，鮮紅如血，仿佛剛剛用指尖刻下，散發(fā)著淡淡的腥氣。

  還有的，則被粗壯的藤蔓死死纏繞，幾乎看不清原貌，只在縫隙中透出偏執(zhí)的輪廓。

  他知道，每一塊碑，都代表著一個在世人口中流傳的“林塵”的故事。

  有的是英雄，有的是懦夫，有的是智者，有的是瘋子。

  他曾試圖去辨認(rèn)，去尋找哪一塊碑才是真正的自己，卻只換來頭痛欲裂的眩暈。

  而此刻，他放棄了。

  他不再去辨別，不再去追問，只是邁開腳步，沉默地、靜靜地從那一片碑林中走過。

  當(dāng)他不再試圖去定義自己時，那些碑上的名字，仿佛也失去了力量，化作了普普通通的石頭，沉默地目送他遠(yuǎn)去。

  與此同時，仿佛有一根無形的線，將所有被《守望錄》選中的人牽連在了一起。

  蘇璃路過村口，清清楚楚地聽見了兩個扎著總角的孩童在激烈地爭論。

  “蘇璃姐姐是天上的仙女！她能和花草說話，能聽懂鳥兒唱歌！”一個孩子喊道。

  “才不是！”另一個孩子立刻反駁，“我阿婆說，她是村頭燒香的老巫婆，專門收集傷心人的眼淚，用來點她的長明燈！”

  蘇璃的腳步頓了一下，心口像是被針輕輕刺了一下。

  她沒有出聲反駁，只是靜靜地站了一會兒，便轉(zhuǎn)身離開了。

  第二天，村里辦“夜?fàn)t席”，家家戶戶都端出拿手好菜，圍著篝火說笑。

  蘇璃主動站了起來，在所有人的注視下，沒有講什么玄妙的通靈故事，反而繪聲繪色地講起了自己前幾天燒壞了一整鍋粥，被鄰家的張阿婆堵在門口罵了足足半個時辰，最后委屈得直掉眼淚的糗事。

  她的講述生動有趣，逗得眾人哈哈大笑。

  故事講完，那個曾說她是巫婆的孩童仰起頭，好奇地問：“蘇璃姐姐，那你走路會摔跤嗎？仙女不是都會飛嗎？”

  蘇璃笑了，她沒有回答，只是輕輕挽起了自己的褲腳，露出腳踝上一道早已愈合的、淺粉色的舊疤。

  “你看，”她溫柔地說，“這道傷，就是去年冬天給你們端羊肉湯